Когда горела Сибирь, патриарх от большого православнутого ума отправил туда самолёт с «благодатным» огнём, хотя в нормальной логике напрашивался Ил-76 со святой водой.
Коммерческими поставками того самого огня в промышленных масштабах, если помните, в нашей перепутанной стране занимался почему-то начальник железной дороги. Потом он свинтил в Лондон, при том, что ни из Москвы на Кинг-Кросс-Товарную, ни в Красноярск из Иерусалима-Сортировочного электрички, вроде, не ходят.
Сейчас горят леса Монтенегро и Хорватии. Из Сплита уходит флот. Украина отправила на Балканы противопожарный Ан-32. Горит гора у Сутоморе и окрестности Будвы.
А чёртовы дожди опять заливают проклятую деревню Гадюкино вместо того, чтоб пролиться над Адриатикой. Несмотря на долбанный благодатный огонь, с божьей помощью добываемый нашими святейшими из ихней дарвиновской зажигалки. (Если кто забыл, огонь произошёл от долгого внутривидового развития по линии «молния — трут — кресало — фитиль — спички фабрики Балабаново — «Cricket»). Он у нас, а горит — у них.
А пока там, в новом НАТО, всё пылает синим и, отчасти, жёлтым пламенем, а тут у нас прохладненько льёт, я вдруг наткнулся на инициативу сына артиста Боярского, хотя, если честно, мне и евойной дочери вполне хватало, шоб её, блин, Каренин уже паровозом, наконец, переехал. Не говоря про ихнего блаженного папеньку с навечно приклеенной к пеньку шляпой. Это ж он на полном боярском серьёзе бил себя в белые груди: «Желаю умереть за царя!»
Очень поддерживаю всё это ненормальное семейство в их благом и крайне любезном мне начинании. Иди и сдохни, мил человек! Да хоть на кол сядь в соответствии с исторической справедливостью. Ни одна миледи, кроме Мизулиной не зарыдает! Особенно, если знать, какая из той идиотки леди Винтер!
Наткнувшись на небогатый умом, но дерзкий припадками выводок, вновь убедился: думская брюква от питерского баобаба недалёко падает: шо папа — на всю голову д’Артаньян, шо сын, слегка подрощенный папой, советским шпаготырцем, — думский анацефал. Или сволочь. Это я про очередной закон о штрафах в инете.
Не люди, а зеленоглазое ГАЗ-24 с четырёхтактными мозгами и бестактными законопрожектами. Искра под шляпой, может, и проскакивает, но редко. Ни с чем не синхронизированная, одиночная и бессмысленная.
За царя умереть обещают они, а жизни нету почему-то нам.
Но, отвлекаясь от всего и, в частности, от выводка Боярских, понимаешь: юги-то на своих Балканах опять выживут и заколосятся — им не впервой. А вот Гадюкино снова смоет, как принято.
Уже смывает. С плиткой, ливнёвкой, с деревьями, подсвеченными на радость когалымскому оленю. Я понимаю, что он деревьев в своей тундре не видел, ни тусклых, ни светящихся, но мы-то при чём? Откуда он вообще со своей плиточной бабой взялся на нашу реновационную голову?! Ей-богу, как бы не заскучать по старику Батурину…
Одно хорошо — Колькино ребро наконец в Питер сплавили. Пусть теперь они там с ним мучаются. А у нас, может, солнце появится…