«Стою в своей печальной красоте…»

1541

После прошлого текста мой брак треснул по швам. Вместо того, чтобы посмотреть на ситуацию рационально: издать сборник моих рассказов и отдать мне все свои деньги, муж стремительно уехал отдыхать. Успел крикнуть, что я его сгноила. И уехал. Не побоялся оставить меня наедине с головой. Я говорю, ну и езжай. И он, хочешь не хочешь, поехал.
В те времена, когда я ещё не сгноила Славу, мы думали дождаться окончания выходных и поехать вместе. Потому что муж и жена. А тут он вдруг почувствовал, что надо делать какие- то дела. В Крыму. Смешно! Я знаю, как называются эти доступные после 23-х дела. Во-первых. Во-вторых, я ещё и работаю в браке.

Мы со свёкром вечером созвонились и решили, что так больше нельзя. А свёкр у меня замечательный. Я из-за него до сих пор и не развожусь. Иногда мы даже удивляемся, откуда в нашей замечательной семье, знающей латынь, взялся пьющий хулиган Слава. Папе нравится мой темперамент и маршальская хватка. Он разрешает мне всё. Особенно пороть сына.

— На прошлой неделе вот… Пока я спала, скрывался за домом, пил пиво. По возвращении чуть не отрубил себе руку — колол лёд для кок-тэйля.

Теперь, говорю, папа, у меня однорукий муж. Тоже, знаете, не сахар в супружеской жизни. А, папа?! Как вы думаете? Поэтому я пишу. Ничего мне не остаётся.
Папе и мужу я объясняю, что так и должно быть. Нервная атмосфера в семье повышает нашу общую выживаемость. Склочная, плохоспящая, трясущаяся жена — это именно то, что нужно мужчине на пороге пенсии. С нормальной, Слава бы давно потускнел. А так, с каждым днём всё моложе и быстрее.

Нервы на пределе, хватка, координация отличная даже в режиме «ночь». Ходьбе предпочитает бег. Походка танцевальная, плавная, как у кошки. Сколько бы не спал, засыпает сразу. Такой мощный расход энергии за день.

Недавно вот. Я зачиталась и заснула на втором этаже. Отдельно от мужа. В это же время, по лестнице, куда- то по своим делам шёл кот. Что- то наверно напевал при этом. А Славе показалось, что это я. Тайно переписываюсь с любовником. Помню, просыпаюсь — и на меня рушится небо. Я подумала ну всё. Пошло, пошло, покатилось… Привет, Маяковский — «погибла Помпея, когда раздразнили Везувий».

За секунду просто, за секунду! бешеный полутораметровый вихрь смёл меня обратно в супружескую наковальню. Вещи разбросаны, мы отбираем мой телефон. Коты плачут, дом трясётся, мы швыряем друг друга. Вот до чего любовь и ревность могут толкнуть не молодого и интеллигентного, в общем, человека.

На следующий день я ждала охапку цветов и новый телефон. Потому что была права. Компьютер новый тоже ждала. Потому что женщина. А старый давно сломался. Несколько букв мне тупо приходилось где- то копировать и вставлять. Получается, я воровала у других авторов. Вот какой кровью давалась мне проза.
Приходим в магазин. Слава по-прежнему негодяй. Но говорит умные вещи:
— Давай, я тебе куплю!

Вместо того, чтобы сказать «давай», я выбрала второе. Когда сама заплатила, сама обиделась. Я представляла как. Я медленно достаю карточку, вздыхаю. Стою в своей печальной красоте. Муж кидается на меня, держит за руки, шпагой рубит мою карточку, платит сам. Ну, или стреляется. Если нет денег.
Ничего подобного. Постоял рядом, посмотрел, видимо, как- то дурацки заулыбался, совсем не ориентируясь в обстановке.
А как бы теперь объяснить… Тёмная лошадка всей этой кровавой истории — Лиля Брик. Читать её так же противно, как инстаграмм Анастасии Волочковой. Сегодня ей тайно сунули бриллиант под дверь, завтра Маяковский приедет с тряпочками из Парижа, Ося вот, не знал, что подарить на именины и оставил две пачки денег на столе. А сейчас она будет играть на рояле «стейнвейн», который ей подарил муж на свадьбу вместо алмазов.
А мне ничего не подарили на свадьбу. Кроме билета на сапсан до самой свадьбы.
И вот я, условная Лиля Брик, начинаю бракоразводный процесс. Сама в истерике, смотрю на обкусанные ногти. Вспоминаю, что из гардероба у меня только черное рубище и драный носовой платок. Копировала буковки в интернете… Молодая замужняя женщина!
Ну, думаю, раз так, то и я так! И сижу тихонько на сайте поиска квартир. А муж ничего не подозревает, живёт своей жизнью у холодильника. И вдруг поднимается с охапкой лилий. И как раз на том месте, когда я нажимала «да пошёл он/ снять квартиру».
Тут я как — то сразу поняла, что Лиля Брик — дура, а Слава молодец. Без книг, сама. Но Слава не застал этот ключевой момент. Не ожидая ничего хорошего от жизни, поехал кругами по городу. Я тогда вспомнила свою потрясающую фразу. Потому что она потрясающая.
«вот бы за дверью каждой счастливой женщины стоял человек с молоточком и постоянно напоминал, что она — дура».***

Слава меня всё просил, напиши что- нибудь хорошее, о любви.
А что тут написать… Ну конечно, это ужасно — оказаться вдруг без мужа. Всё-таки муж играет какую- то роль в личной жизни. А люблю — не люблю, откуда я знаю в свои 26. Я даже себя бросала несколько раз. Что говорить о муже.
Но очень часто, перед сном, кутаясь в душистую бороду, я с ужасом думаю, что будет, если сейчас упадет на нас потолок. Или коты случайно включат газ и взорвут нас?
Как потом снова найти друг друга? При том, что я совсем не уверена, что у меня есть душа… Что тогда? В этом заключается мой личный детский ужас. Лечу по планете как дура, всё обшарила, а никого нет. Из тех, кто нужен.

Поэтому, конечно я пишу о любви. Надо быть идиотом, чтобы не уловить смысла. Я и папе его так говорю. Что раз пишу, то так надо. Времени на переподготовку супруга у меня нет. Работаю с тем материалом, что дали. Ещё меньше времени на поиск нового мужа, спасибо! 26 лет ждала, пока бог пошлет мне какого- нибудь карапуза на радость. Сейчас с этим проблемы. Найти кого-то нормального. Вот у меня был замечательно богатый, обходительный мужчина в друзьях. Издатель и владелец центров йоги. Гуляли, я уже готова была издаться, как он говорит:
— А я в 13 лет съел кошку. Убил и съел.
Поэтому я выбрала Славу. Он бы так никогда не сделал.
Но и цветы дарить надо вовремя, если женишься на Лиле Брик. На Лилю можно бесконечно жаловаться. Однако, Маяковский почему-то выбрал её, а не Софью Ковалевскую.
Вот и мне хочется, чтобы муж мой разозлился и что- нибудь уже написал. Он в принципе гений, если долго пинать.
Только бы не застрелился, конечно.

*** — …Надо, чтобы за дверью каждого довольного, счастливого человека стоял кто-нибудь с молоточком и постоянно напоминал бы, что есть несчастные, что как бы он ни был счастлив, жизнь рано или поздно покажет ему свои когти… Но человека с молоточком нет…» (А.П. Чехов, «Крыжовник»).