«Прилипну к свежему асфальту…»
22 июня, 2021 11:11 дп
Ольга Благодарская:
Книги, которые я читаю, начинают жить моей жизнью. В воскресенье решила «душевно отдохнуть», взяла сборник рассказов Набокова. Светлая, кружевная проза, возмечтала я, лежа под деревом в лесу. Открываю наугад «возвращение Чорба». Наверное, про собачку, подумала я. Как собачку потеряли и она потом вернулась. Отличный рассказ. Начинаю читать и оказывается, что Чорб — это молодой вдовец. Поехал с женой в медовый месяц, а она там померла. Чорб возвращается домой, чтобы рассказать обо всем ее родителям. Но от тоски ни на что не может решиться, нанимает проститутку, и в слезах проводит с ней ночь. Что важно, он просто спит. С видом на стену, а не продажную женщину. На утро его с проституткой находят родители жены. Конец.
Но не это заставило меня рыдать от смеха, конечно. Пока Чорб идет по улице, он вспоминает, как хорошо у них с женой все начиналось. Какая тонкая и юная она была, какие прозрачные лопатки, какими розами цвела ее кожа, как хрустально она ржала, когда мимо проезжали лошадки. И, главное, какой красивой была ее смерть. Ничего не может быть чище и очаровательней именно такой смерти, пишет Набоков — от удара электрической струи. Когда она, такая красивая, искрящаяся, такая еще живая девушка, хохоча вдруг схватила оголенный провод поваленного бурей столба и в миг померла.
Я не знаю другого писателя, который так возвышенно описал бы такую нелепую смерть. Видимо, приняла близко к сердцу. Каждый день выходила из дома, азартно гадая, как бы смешно я могла бы сейчас помереть. Что бы выдумал на моем месте Набоков? Прилипну к свежему асфальту и меня собьет машина. Или пойду выкидывать мусор, случайно перевалюсь через бак, запутаюсь в помоях и меня найдут уже сплющенной в районе Саларьево, на свалке. Или заиграюсь с попугаем, а он от счастья перекусит мне сонную артерию. И на все это бывший муж потом напишет «ничего не могло быть чище и очаровательней такой смерти. Она была такой красивой, искрящейся в тот момент, когда во дворе, под лиловой сиренью, ее нагнал и укусил минипиг, страдающий бешенством».
Итог: на днях ударило током при попытке зарядить пылесос. В пятницу перед работой неспешно пила кофеек под козырьком на Курской — на меня прилетела лепнина, упало и разлетелось вдребезги чье-то стекло. На секунду подумала, что все — я уже там, и мои ангелы осыпают меня бриллиантами. Хорошо, язык от счастья не вытянула, по дурной своей привычке. Сегодня принесла цветы к этому козырьку. На случай, если соберусь поставить памятную табличку — Земляной вал 27 стр. 1.
Ольга Благодарская:
Книги, которые я читаю, начинают жить моей жизнью. В воскресенье решила «душевно отдохнуть», взяла сборник рассказов Набокова. Светлая, кружевная проза, возмечтала я, лежа под деревом в лесу. Открываю наугад «возвращение Чорба». Наверное, про собачку, подумала я. Как собачку потеряли и она потом вернулась. Отличный рассказ. Начинаю читать и оказывается, что Чорб — это молодой вдовец. Поехал с женой в медовый месяц, а она там померла. Чорб возвращается домой, чтобы рассказать обо всем ее родителям. Но от тоски ни на что не может решиться, нанимает проститутку, и в слезах проводит с ней ночь. Что важно, он просто спит. С видом на стену, а не продажную женщину. На утро его с проституткой находят родители жены. Конец.
Но не это заставило меня рыдать от смеха, конечно. Пока Чорб идет по улице, он вспоминает, как хорошо у них с женой все начиналось. Какая тонкая и юная она была, какие прозрачные лопатки, какими розами цвела ее кожа, как хрустально она ржала, когда мимо проезжали лошадки. И, главное, какой красивой была ее смерть. Ничего не может быть чище и очаровательней именно такой смерти, пишет Набоков — от удара электрической струи. Когда она, такая красивая, искрящаяся, такая еще живая девушка, хохоча вдруг схватила оголенный провод поваленного бурей столба и в миг померла.
Я не знаю другого писателя, который так возвышенно описал бы такую нелепую смерть. Видимо, приняла близко к сердцу. Каждый день выходила из дома, азартно гадая, как бы смешно я могла бы сейчас помереть. Что бы выдумал на моем месте Набоков? Прилипну к свежему асфальту и меня собьет машина. Или пойду выкидывать мусор, случайно перевалюсь через бак, запутаюсь в помоях и меня найдут уже сплющенной в районе Саларьево, на свалке. Или заиграюсь с попугаем, а он от счастья перекусит мне сонную артерию. И на все это бывший муж потом напишет «ничего не могло быть чище и очаровательней такой смерти. Она была такой красивой, искрящейся в тот момент, когда во дворе, под лиловой сиренью, ее нагнал и укусил минипиг, страдающий бешенством».
Итог: на днях ударило током при попытке зарядить пылесос. В пятницу перед работой неспешно пила кофеек под козырьком на Курской — на меня прилетела лепнина, упало и разлетелось вдребезги чье-то стекло. На секунду подумала, что все — я уже там, и мои ангелы осыпают меня бриллиантами. Хорошо, язык от счастья не вытянула, по дурной своей привычке. Сегодня принесла цветы к этому козырьку. На случай, если соберусь поставить памятную табличку — Земляной вал 27 стр. 1.