«Я ненавижу поэтические вечера…»

1133
e8fbde73c630978b426e07d8941d67b1
Наталья Нечаянная:
 КАМИНГ-АУТ

Давно собиралась признаться, но как-то не было повода. А сейчас тоже нет, то есть, всё прямо располагает.

Я ненавижу поэтические вечера.

Я бы их запретила.

Я бы брала штраф за литературные чтения, а за квартирники сажала в тюрьму.

Поэтический вечер, как известно, – это такое мероприятие, когда семь гениальных авторов собираются послушать восьмого – бездаря и графомана. Они встречаются в библиотеке, нетрезвые, с животиком, половина лысые, половина в беретах. Настроение у всех траурное, хочется жрать и домой, но держатся. Если не послушать фуфло этого старого мудака, то он и сам не заявится, это к бабке не ходи.

Поэт стоит с сияющей рожей и бубнит в микрофон:

– В какой-нибудь избыточной отчизне…

Это если хорошие стихи.

Хорошие стихи узнать легко – в них как будто бы лишнее слово некстати впихнуто не туда.

Бывают плохие. Они со сравнением.

– И жизнь вокруг большая, как тоска.

Гении такое если услышат, то немедленно покраснеют, и у всех сразу ебла в гармошечку складываются. Сравнение тут нельзя, здесь его каждый умеет. Тоска – два соска, ёпта.

Пока поэт выступает, у зрителей есть две задачи – не заснуть и не зевнуть. А вот ржать можно, но обычно не над чем. Удавшимся вечер считается, если бездарь быстренько выдохся, а гении отхватили микрофон, два часа в него завывали, а затем достали коньяков и в честь культуры в хламину надрались.

Короче, не люблю поэтические вечера.

Мероприятия, где люди собираются больше трёх, здороваются и слизывают сливки с оголенных грудей друг друга, вызывают во мне гораздо большее понимание.