«Только вставьте пару строк про шахтёров…»
8 июля, 2019 7:56 дп
Евгений Шестаков
Итак, поговорим о продажности. Моей. Личной. О том, как капнутая денежка влияет на (простите, пишу с заваленного букетами пьедестала весь в помаде и нимбе) судьбы русской литературы. Пригласили меня друзья на виллу в Лигурию, в один из четырех городков, где вроде бы родился г-н Колумб (тоже ведь великая личность, мы обычно рождаемся по частям). И полетели мы с подругой к друзьям в Лигурию, где хозяин маленького ресторанчика что-то среднее между Мефистофелем и Башметом, а еда так вкусна и легка, что ноги под столом пляшут, пока руки носят ее ко рту. Подруга моя с трапа бросилась в море и где-то плавала десять дней, а я скромно сел в голубой бассейн и принялся за работу, было очень много заказов, практически каждый день. Обычная реклама в Телеграме плюс какие-то гаджеты, рутина. И вдруг. Стук в личку.
— Здравствуйте, мы угольная компания из Кузбасса, хотим заказать вам текст.
— О чем?
— О чем хотите. Пишите что угодно, только вставьте пару строк про шахтеров. Что-нибудь, на ваше усмотрение. Мы для работников выпускаем журнал и стенгазеты, решили к вам обратиться.
— Ок. Вот такие деньги готовы заплатить?
— Ок. Давайте реквизиты.
Пикнул смартфон, пришли деньги, пикнула душа, пришло вдохновение. Все просто. И быстро. Где-то рядом с сердцем бьется в груди потертый кожаный кошелек, скромных размеров, но пустым быть не любит. Где-то рядом с радостью от удавшегося текста бьется партизанская гордость за то, что никому из читателей, три с половиной тысячи лайков, и в голову не пришло, что написанные буквы были заказаны и оплачены.
— Скажи мне, Женя, где ты соврал.
— Не знаю, Женя. Вожу глазами по тексту — нигде. Все правда.
— Ок. А чувство есть, что соврал? Хоть грамм.
— Ок. Нет. Разве что немножко сову на глобус. Шахтера с ястребиным носом я помню в автобусе, а поставил в очередь за мясом. Это вранье?
— Да нет. Допустимая сова на разрешенный глобус. Один из главных инструментов твоей работы. Скажи, а если бы не деньги, ты бы это написал?
— Не знаю. Но они были. И я старался…
«… — Быстро! Мешки взяли и бежака! Куда подчинбарился, како кино, ризакс бери, сетки, валенки набуй, ночь стоять! Хватит уросить, непотопаш неполопаш, верхонки взял?
Моей бабке шестьдесят лет, у нее полтора класса образования, десять веков опыта жизни в неволе и свой язык. Она охотник и собиратель. Бывшая крестьянка, ни дня не бывшая барышней. Зимой, когда огород не кормит, она проводит время в очередях. Поэтому зимой мы каждый день едим колбасу. Бояре. А летом зеленый лук и укроп. Графья. Бабка маленькая, быстрая и спокойная. Может полдня тихо вязать во сне варежки на продажу, вдруг вскочить, выпорхнуть — и явиться в полночь с мешком коровьих хвостов. Из которых древнеримляне варили свой вечный суп, а мы, новокузнецкие совецкие люди, делаем на столе праздник. Я беру рюкзак и авоськи. Бабка грузовик, я прицеп, мы катимся куда-то за Транспортную, за туннель, за забор, где в темноте люди в черном обступили набитый скелетами неосвещенный ларек. Успели.
Жизнь прекрасна, когда не знаешь, что она может быть нормальна. Запах копченых свиных ребер так ударяет в нос, что ноздри начинают жевать. Это лучшее, что может быть. Это такое, как сказал бы вероятный противник, бинго, что ноги хлопают одна о другую не от мороза, а аплодируя нашей ловкости и смекалке. У бабки нюх. И хорошие связи в стае. За три квартала на пять секунд положи на прилавок хердесят грамм колбасы — добежит за ноль тридцать и не вспотеет. Жизнь прекрасна. Для того, чтобы получить на руки почти мясо, нужно всего-то лишь узнать и успеть. Но если бы каждый раз надо было ходить в штыковую, она б ходила.
“Кормить”. Это слово главное в ее жизни. Она в детсад устроилась для того, чтобы в сончас поднимать меня, вести в закуток и там докармливать огромными домашними пельменями поверх сытных больших котлет. За зайку. За мишку. За маму в далеком городе на лечении. За папу. Которого кормила когда-то вареной свеклой с мерзлого поля, за которую и в мирное время срок. Для которого в войну стояла с ружьем у зерновых складов. Проедет машина, уронит горсть, быстро шарь пальцами по дороге, ссыпай в сапог. Четыре года. Выемка на ноге в мышце, не замечал, пока не рассказала, война медленно ее ранила, ежедневно.
Очередь идет быстро, без нервов и ругани, как и все в стране, к чему не имеет отношения государство. Передо мной стоит Махмуд Эсамбаев. Худой, с подведенными глазами, орлиным носом. Вроде бы ему не положено. Видать, если сильно хочется, то не только на сцене, но и тут легко раскорячишься. Копченочка-то свиная, лучше нее может быть только копченая свининка, и то не факт. Хотя нет, не он. Спустя много лет видел я живого Эсамбаева в Томске. Потряс. Вышел под софиты в папахе, снял пиджак и руками сделал такое, что у всего зала поплыло перед глазами. Больше, чем искусство. Колдовство. Надел пиджак, ушел, я ладони себе отбил, все отбили. А это не он, похож просто. С Байдаевской шахты, наверно. Черный маникюр, угольные брови, из забоя в запой, погрыз стенку молотком, молоток, ребрышко на закусон погрызи, совецкая власть не против. Хоть и не за. Каждый ведь человек должен быть художником в своем деле. А художнику лучше ходить голодным.
Бабка домой идет молча, все кряхтения и охи — мои. Много. Тяжко. Мы не просто с ней добыли, а на гора. Приедет из командировки отец, кинется на запах, как танк на запад, сядем на кухне, обнажим клыки, он и я. А она будет смотреть на обоих. На того, кого по зернышку выкормила в сороковые. И того, кого выходила в шестидесятые лютой волей против вялых врачей. Безрядина, Анастасия Борисовна. Мать Виктора. Бабка Ольги, Таньки и Женьки».
Лучшие, по мнению автора, тексты в основном тут, подписывайтесь, мобильная версия теперь проста и удобна: https://boosty.to/shest
Евгений Шестаков
Итак, поговорим о продажности. Моей. Личной. О том, как капнутая денежка влияет на (простите, пишу с заваленного букетами пьедестала весь в помаде и нимбе) судьбы русской литературы. Пригласили меня друзья на виллу в Лигурию, в один из четырех городков, где вроде бы родился г-н Колумб (тоже ведь великая личность, мы обычно рождаемся по частям). И полетели мы с подругой к друзьям в Лигурию, где хозяин маленького ресторанчика что-то среднее между Мефистофелем и Башметом, а еда так вкусна и легка, что ноги под столом пляшут, пока руки носят ее ко рту. Подруга моя с трапа бросилась в море и где-то плавала десять дней, а я скромно сел в голубой бассейн и принялся за работу, было очень много заказов, практически каждый день. Обычная реклама в Телеграме плюс какие-то гаджеты, рутина. И вдруг. Стук в личку.
— Здравствуйте, мы угольная компания из Кузбасса, хотим заказать вам текст.
— О чем?
— О чем хотите. Пишите что угодно, только вставьте пару строк про шахтеров. Что-нибудь, на ваше усмотрение. Мы для работников выпускаем журнал и стенгазеты, решили к вам обратиться.
— Ок. Вот такие деньги готовы заплатить?
— Ок. Давайте реквизиты.
Пикнул смартфон, пришли деньги, пикнула душа, пришло вдохновение. Все просто. И быстро. Где-то рядом с сердцем бьется в груди потертый кожаный кошелек, скромных размеров, но пустым быть не любит. Где-то рядом с радостью от удавшегося текста бьется партизанская гордость за то, что никому из читателей, три с половиной тысячи лайков, и в голову не пришло, что написанные буквы были заказаны и оплачены.
— Скажи мне, Женя, где ты соврал.
— Не знаю, Женя. Вожу глазами по тексту — нигде. Все правда.
— Ок. А чувство есть, что соврал? Хоть грамм.
— Ок. Нет. Разве что немножко сову на глобус. Шахтера с ястребиным носом я помню в автобусе, а поставил в очередь за мясом. Это вранье?
— Да нет. Допустимая сова на разрешенный глобус. Один из главных инструментов твоей работы. Скажи, а если бы не деньги, ты бы это написал?
— Не знаю. Но они были. И я старался…
«… — Быстро! Мешки взяли и бежака! Куда подчинбарился, како кино, ризакс бери, сетки, валенки набуй, ночь стоять! Хватит уросить, непотопаш неполопаш, верхонки взял?
Моей бабке шестьдесят лет, у нее полтора класса образования, десять веков опыта жизни в неволе и свой язык. Она охотник и собиратель. Бывшая крестьянка, ни дня не бывшая барышней. Зимой, когда огород не кормит, она проводит время в очередях. Поэтому зимой мы каждый день едим колбасу. Бояре. А летом зеленый лук и укроп. Графья. Бабка маленькая, быстрая и спокойная. Может полдня тихо вязать во сне варежки на продажу, вдруг вскочить, выпорхнуть — и явиться в полночь с мешком коровьих хвостов. Из которых древнеримляне варили свой вечный суп, а мы, новокузнецкие совецкие люди, делаем на столе праздник. Я беру рюкзак и авоськи. Бабка грузовик, я прицеп, мы катимся куда-то за Транспортную, за туннель, за забор, где в темноте люди в черном обступили набитый скелетами неосвещенный ларек. Успели.
Жизнь прекрасна, когда не знаешь, что она может быть нормальна. Запах копченых свиных ребер так ударяет в нос, что ноздри начинают жевать. Это лучшее, что может быть. Это такое, как сказал бы вероятный противник, бинго, что ноги хлопают одна о другую не от мороза, а аплодируя нашей ловкости и смекалке. У бабки нюх. И хорошие связи в стае. За три квартала на пять секунд положи на прилавок хердесят грамм колбасы — добежит за ноль тридцать и не вспотеет. Жизнь прекрасна. Для того, чтобы получить на руки почти мясо, нужно всего-то лишь узнать и успеть. Но если бы каждый раз надо было ходить в штыковую, она б ходила.
“Кормить”. Это слово главное в ее жизни. Она в детсад устроилась для того, чтобы в сончас поднимать меня, вести в закуток и там докармливать огромными домашними пельменями поверх сытных больших котлет. За зайку. За мишку. За маму в далеком городе на лечении. За папу. Которого кормила когда-то вареной свеклой с мерзлого поля, за которую и в мирное время срок. Для которого в войну стояла с ружьем у зерновых складов. Проедет машина, уронит горсть, быстро шарь пальцами по дороге, ссыпай в сапог. Четыре года. Выемка на ноге в мышце, не замечал, пока не рассказала, война медленно ее ранила, ежедневно.
Очередь идет быстро, без нервов и ругани, как и все в стране, к чему не имеет отношения государство. Передо мной стоит Махмуд Эсамбаев. Худой, с подведенными глазами, орлиным носом. Вроде бы ему не положено. Видать, если сильно хочется, то не только на сцене, но и тут легко раскорячишься. Копченочка-то свиная, лучше нее может быть только копченая свининка, и то не факт. Хотя нет, не он. Спустя много лет видел я живого Эсамбаева в Томске. Потряс. Вышел под софиты в папахе, снял пиджак и руками сделал такое, что у всего зала поплыло перед глазами. Больше, чем искусство. Колдовство. Надел пиджак, ушел, я ладони себе отбил, все отбили. А это не он, похож просто. С Байдаевской шахты, наверно. Черный маникюр, угольные брови, из забоя в запой, погрыз стенку молотком, молоток, ребрышко на закусон погрызи, совецкая власть не против. Хоть и не за. Каждый ведь человек должен быть художником в своем деле. А художнику лучше ходить голодным.
Бабка домой идет молча, все кряхтения и охи — мои. Много. Тяжко. Мы не просто с ней добыли, а на гора. Приедет из командировки отец, кинется на запах, как танк на запад, сядем на кухне, обнажим клыки, он и я. А она будет смотреть на обоих. На того, кого по зернышку выкормила в сороковые. И того, кого выходила в шестидесятые лютой волей против вялых врачей. Безрядина, Анастасия Борисовна. Мать Виктора. Бабка Ольги, Таньки и Женьки».
Лучшие, по мнению автора, тексты в основном тут, подписывайтесь, мобильная версия теперь проста и удобна: https://boosty.to/shest