Среди звёзд
9 июля, 2018 5:34 дп
Олег Утицин
Олег Утицин:
Одного моего знакомого поэта как-то раз украли инопланетяне.
Неподалёку от метро Щёлковская.
Он мне сам рассказывал.
И своей жене тоже.
Потому что два дня его дома не было.
Поэт талантливый был, но малопризнанный в СССР. Этого его расстраивало, конечно, и понемногу спаивало.
Всякие заслуженные литераторы дарили ему по книжке своей каждый, из миллионных тиражей с автографами. И когда нам не на что было бухать, мы с поэтом сдавали связки этих трудов в букинистический.
На портвейн хватало.
Потом сидели, отхлёбывали из горлА на опушке близлежащего леса, и поэт стихи читал мне свои, или в воспоминания впадал.
Однажды я с ним не пошёл.
Тогда его и похитили инопланетяне.
Супруга поэта — сама сказочница, кстати, попеняла мне. Но не особо так.
Поэт вернулся на родную планету с удивлённым лицом, которое жене и детям показывал чуть ли не целый день.
— Сижу, — говорит, — на опушке, как обычно, портвейн пью, стихи сочиняю. И тут — тарелка эта, НЛО, инопланетяне подходят, бормочут чего-то. «Я ж по-вашему не понимаю» — говорю. А они мне — ничего, мол, мысленно будем общаться. Вот когда они так сказали, не открывая ртов, мне сразу всё понятно стало. Но портвейн пить отказались, даже на дорожку. Ну, в тарелку завели под белы ручки, в космос подняли — смотри, говорят, — отсюда как красиво это всё. Я согласился с ними (а поэт был таким — из несогласных — авт.). Они давай тогда из меня скачивать всю информацию о разумной жизни на Земле. Не больно совсем было. На тарелке покатали потом среди звёзд и обратно на то же место вернули. Даже бутылка недопитая на том же месте. Нетронутая. Вот так я и вернулся. Совсем другим человеком, как мне кажется…
— Не нападут они нас? — поинтересовался я.
— На нас? — переспросил поэт. — Да на нах мы им нужны… Не, не нападут точно. Ребята хорошие…
Олег Утицин
Олег Утицин:
Одного моего знакомого поэта как-то раз украли инопланетяне.
Неподалёку от метро Щёлковская.
Он мне сам рассказывал.
И своей жене тоже.
Потому что два дня его дома не было.
Поэт талантливый был, но малопризнанный в СССР. Этого его расстраивало, конечно, и понемногу спаивало.
Всякие заслуженные литераторы дарили ему по книжке своей каждый, из миллионных тиражей с автографами. И когда нам не на что было бухать, мы с поэтом сдавали связки этих трудов в букинистический.
На портвейн хватало.
Потом сидели, отхлёбывали из горлА на опушке близлежащего леса, и поэт стихи читал мне свои, или в воспоминания впадал.
Однажды я с ним не пошёл.
Тогда его и похитили инопланетяне.
Супруга поэта — сама сказочница, кстати, попеняла мне. Но не особо так.
Поэт вернулся на родную планету с удивлённым лицом, которое жене и детям показывал чуть ли не целый день.
— Сижу, — говорит, — на опушке, как обычно, портвейн пью, стихи сочиняю. И тут — тарелка эта, НЛО, инопланетяне подходят, бормочут чего-то. «Я ж по-вашему не понимаю» — говорю. А они мне — ничего, мол, мысленно будем общаться. Вот когда они так сказали, не открывая ртов, мне сразу всё понятно стало. Но портвейн пить отказались, даже на дорожку. Ну, в тарелку завели под белы ручки, в космос подняли — смотри, говорят, — отсюда как красиво это всё. Я согласился с ними (а поэт был таким — из несогласных — авт.). Они давай тогда из меня скачивать всю информацию о разумной жизни на Земле. Не больно совсем было. На тарелке покатали потом среди звёзд и обратно на то же место вернули. Даже бутылка недопитая на том же месте. Нетронутая. Вот так я и вернулся. Совсем другим человеком, как мне кажется…
— Не нападут они нас? — поинтересовался я.
— На нас? — переспросил поэт. — Да на нах мы им нужны… Не, не нападут точно. Ребята хорошие…