Раньше быть творческим человеком было скучно и не престижно. Ежели ты вдруг начинал томиться чем-то, а участие в драках стенка на стенку, по объективным причинам тебе не походило, для самореализации оставался лишь кружок авиамоделирования и почтовые марки.
Это было дико тоскливо. Однажды в кружке авиамоделирования мне дали деревянную оглоблю и приказали ее тереть наждачной бумагой. Я честно тер, но после этого потерял интерес к самолетам навсегда.
С марками была та же фигня.
Для того, чтобы их покупать, нужны были деньги, а родительских донатов хватала только на «Монгол Шуудан».
Монгольских марок было очень много. Настолько, будто монголов было около миллиарда. Все они непрерывно писали друг другу письма и наклеивали на них марки с черепахами и тропическими рыбами.
Больше рефлексирующему подростку реализовать свое пубертатное эго было негде. Да и взрослому идиоту тоже.
Я только сейчас начинаю понимать сколько в двадцатом веке было социально неадаптированных людей, которым было совершенно негде реализовать свое подавленное безумие.

Архаичный мир без интернета и кабельного телевидения не оставлял Чикатиле ни единого шанса безопасно снять стресс играя в доту или снимая видео в ютубе.
А нынче любая сволочь, маясь бездельем и своей врожденной никчемностью, имеет на выбор тысячи способов заявить о себе миру. Они пишут в фейсбуке, сочиняют электронную музыку или занимаются индустриальным дизайном…

Совсем одноклеточные могут вести блог в инстаграмме. Слова им заменяют эмодзи. Чтобы стать инстазвездой достаточно 300 слов включая предлоги и междометия.

Современные люди ведут себя словно чайки над пляжем. Непрерывно и бессмысленно орут и орошают вселенную тоннами бесполезного эмоционального говна.
Каждое человеческое насекомое непрерывно тарахтит о смысле жизни и самореализации. Хотя единственный способ самореализации, назначенный ему природой — родиться, прожить как-нибудь свои 60-70 лет и незаметно умереть.

Всё. Точка. Ничего больше.

Цивилизация лишила человека возможности даже в поте лица зарабатывать свой хлеб насущный. Менеджер по продаже собачьего корма потеет только в фитнес-клубе.
Он не старается продавать этот проклятый собачий корм не только потому, что эта работа — бессмысленная. Просто глупо стараться.

Даже если его завтра разжалуют из менеджеров в экспедиторы, 30 тысяч рублей на руки с лихвой хватит на трансгенную курицу и гречку по акции. Его дети не будут плакать в ночи и жалобно просить: «Папа, папа! Ты не принес нам хлебушка?»
Разве что, они будут его ненавидеть, за то что у них нет десятого айфона.

 

 

От редакции Мэйдэй: подписывайтесь на нас пожалуйста, это очень важно для нас:

Телеграм: t.me/mayday_rocks

Яндекс Дзен: zen.yandex.ru/mayday.rocks

Фэйсбук: facebook.com/mayday.now

Твиттер: twitter.com/MaydayRRRocks