«С кем мне говорить о судьбах России?..»
14 февраля, 2019 6:06 дп
Наталья Резник
В гостях у писательницы
Насчет писательницы меня сразу предупредили:
— К ней опаздывать нельзя!
— Не пустит?
— Нет, просто она сама начинает пить минута в минуту. Потом догнать не успеешь.
Догнать действительно никто так и не успел.
— Ну что, — сказала писательница после пятой рюмки, — кто остался? Никого не осталось. Все скукожились, съежились, сдулись. Состарились, измочалились, высохли и обмокли. Вот этот был у меня… как его… первый красавец Союза писателей, бегал за мной как за Моськой, то есть как Моська, а теперь что?..
— Что? — осторожно спросил муж писательницы.
— Что-что! Конь в манто, — сказала писательница. Приспособленчество никому даром не проходит. Еле ноги таскает, старый пень.
— Так ведь сорок лет прошло, — заметил муж писательницы.
— Вы посмотрите, — сказала писательница, — он меня будет учить! Да я закончила школу с бриллиантовой медалью. Нет, с двумя медалями! От третьей я отказалась в пользу троечников. Должен же этот сброд, то есть народ, тоже что-то получить.
Писательница хлопнула ещё одну рюмку. Потом ещё одну.
— С этим гением драматургии отдыхали, помню, в Переделкино, — объявила она, — Все ему когда-то: ах, гений, ах, то, ах, се, цитировали его, и что? Ходит с палкой, весь лысый, да ещё и еду с моей тарелки доедал.
— Зачем бы он стал доедать? — робко вставил муж. — У него была своя тарелка.
— Со своей доедал! — отрезала писательница. — Доедал же! Жрал и жрал!
Писательница приняла на грудь ещё немного и обвела глазами гостей.
— С кем мне здесь вообще говорить? — обратилась она к мужу. — С кем мне говорить о судьбах России? Был у меня один кинорежиссёр, да и тот растолстел как свинья. Тоже мне, талант. А эти — вообще никто.
— Ну что ты, — сказал муж, — ты же сама их пригласила.
— А кого ещё? — возопила писательница. — Других бы я и на порог не пустила. А у меня 18 сборников, 5 сценариев, 23 текста песен… 5 романов, 47 рассказов, про меня в гугле написано!
— В Википедии, — поправил муж.
— Во всех ваших педиях, — закричала писательница.
— Нас двое, — вопила она уже по направлению к двери, — я и Муму, то есть я и Тургенев или как там его. 20 сборников, 15 сценариев, три энциклопедии… Нас двое было, я и эта ещё толстая… Толстая… или как ее там. Ходили за мной штабеля гениями…
Красная икра колом стояла в горле, когда мы покидали этот гостеприимный дом. За спиной раздавалось:
— …сборников… про меня… на меня… за мной… сорок томов одних автобиографий…
И стареющая их собака в ожидании вечности одиноко и тоскливо лаяла нам вослед.
Наталья Резник
В гостях у писательницы
Насчет писательницы меня сразу предупредили:
— К ней опаздывать нельзя!
— Не пустит?
— Нет, просто она сама начинает пить минута в минуту. Потом догнать не успеешь.
Догнать действительно никто так и не успел.
— Ну что, — сказала писательница после пятой рюмки, — кто остался? Никого не осталось. Все скукожились, съежились, сдулись. Состарились, измочалились, высохли и обмокли. Вот этот был у меня… как его… первый красавец Союза писателей, бегал за мной как за Моськой, то есть как Моська, а теперь что?..
— Что? — осторожно спросил муж писательницы.
— Что-что! Конь в манто, — сказала писательница. Приспособленчество никому даром не проходит. Еле ноги таскает, старый пень.
— Так ведь сорок лет прошло, — заметил муж писательницы.
— Вы посмотрите, — сказала писательница, — он меня будет учить! Да я закончила школу с бриллиантовой медалью. Нет, с двумя медалями! От третьей я отказалась в пользу троечников. Должен же этот сброд, то есть народ, тоже что-то получить.
Писательница хлопнула ещё одну рюмку. Потом ещё одну.
— С этим гением драматургии отдыхали, помню, в Переделкино, — объявила она, — Все ему когда-то: ах, гений, ах, то, ах, се, цитировали его, и что? Ходит с палкой, весь лысый, да ещё и еду с моей тарелки доедал.
— Зачем бы он стал доедать? — робко вставил муж. — У него была своя тарелка.
— Со своей доедал! — отрезала писательница. — Доедал же! Жрал и жрал!
Писательница приняла на грудь ещё немного и обвела глазами гостей.
— С кем мне здесь вообще говорить? — обратилась она к мужу. — С кем мне говорить о судьбах России? Был у меня один кинорежиссёр, да и тот растолстел как свинья. Тоже мне, талант. А эти — вообще никто.
— Ну что ты, — сказал муж, — ты же сама их пригласила.
— А кого ещё? — возопила писательница. — Других бы я и на порог не пустила. А у меня 18 сборников, 5 сценариев, 23 текста песен… 5 романов, 47 рассказов, про меня в гугле написано!
— В Википедии, — поправил муж.
— Во всех ваших педиях, — закричала писательница.
— Нас двое, — вопила она уже по направлению к двери, — я и Муму, то есть я и Тургенев или как там его. 20 сборников, 15 сценариев, три энциклопедии… Нас двое было, я и эта ещё толстая… Толстая… или как ее там. Ходили за мной штабеля гениями…
Красная икра колом стояла в горле, когда мы покидали этот гостеприимный дом. За спиной раздавалось:
— …сборников… про меня… на меня… за мной… сорок томов одних автобиографий…
И стареющая их собака в ожидании вечности одиноко и тоскливо лаяла нам вослед.