Путь курьера Васи в искусство
4 ноября, 2016 8:04 дп
Диляра Тасбулатова
Курьер Вася вот ещё что рассказал.
Понравилась ему одна девушка, тоже курьер: но в какой-то библиотеке, место, как хвастается Вася, культурное.
Девушка пригласила Васю на чтения поэтов.
— И вот тут-то (говорит Вася) началась потеха. Ты знаешь, поэты всегда на всю голову ебанутые, а эти были особо ебанутые. Читали матерные стихи. В библиотеке.
— Воспроизведи, Вась
— В рифму не помню — но там типа один поэт-алкаш читал, что он типа идет, такой, блять, великий, по Москве, а там около банка какого-то стоит охранник, и этот придурок ему говорит: я, говорит, великий человек, русский типа поэт, а ты мудак и охранник.
— Да, хорошие стихи, по всему видать. Жаль, что не в рифму.
— Ага — ахуительные стихи. Я от смеха чуть не помер. Как давай ржать, а все на меня — цыкать. Типа че ты ржёшь, это же типа поэзия. А поэт на меня с кулаками: ты, говорит, ни хера в поэзии не смыслишь и я вот сейчас тебе морду набью.
— А ты?
— Ну там все эти дамы пожилые засуетились и кричат: как это, драка в храме искусства! Здесь же книги, культурные люди собрались! А бабки эти, видно по всему, бедные и все косятся на стол: там был стол накрыт, кислое винцо, пару пузырей и какой-то виноград дешевый. Ну, бабки голодные и туда все время посматривали: они бы хоть что искусством бы назвали ради этого винограда.
— Ну а девушка?
— А девушка тоже на меня страшно обиделась и.. ну эт самое…Не дала, кароче. Сказала, что я некультурный человек. Она очень наивная: на мат в жизни сердится, а когда читают в виде стихов, думает, что это искусство. Так я и ушел, не солоно, извини, еб@вши.
— Вася!
— Да ладно, чё ты, как та девушка — я же к ней со всей душой. Не только вот это…ну эт самое, ты понимаешь. Я, может, чувства имел, намерения.
— А этот пьяный поэт тебе малину подпортил?
— Ну да, вышли мы с ней из библиотеки этой сраной, она губки поджала- ни дать ни взять аристократка — и даже проводить себя не позволила. А ведь какой вечер намечался! Она комнату снимает, с подружкой, так подружка куда-то уехала к себе в Молдавию. А я деньжат подкопил чтобы водки хорошей купить, колбасы, то да се…Эх..
— Васька, Васька…
— И не говори, кума. Чтобы мне поэзия жизнь сломала — вот чего я не ожидал конкретно. Вот Есенин, хотя и алкаш был, такую херню, чтобы наезжать на охранника, точно не писал. А писал про Шагане. Тем более девочка эта моя — татарка. Шагане ты моя, Шагане.
И Вася чуть не заплакал))))
Диляра Тасбулатова
Курьер Вася вот ещё что рассказал.
Понравилась ему одна девушка, тоже курьер: но в какой-то библиотеке, место, как хвастается Вася, культурное.
Девушка пригласила Васю на чтения поэтов.
— И вот тут-то (говорит Вася) началась потеха. Ты знаешь, поэты всегда на всю голову ебанутые, а эти были особо ебанутые. Читали матерные стихи. В библиотеке.
— Воспроизведи, Вась
— В рифму не помню — но там типа один поэт-алкаш читал, что он типа идет, такой, блять, великий, по Москве, а там около банка какого-то стоит охранник, и этот придурок ему говорит: я, говорит, великий человек, русский типа поэт, а ты мудак и охранник.
— Да, хорошие стихи, по всему видать. Жаль, что не в рифму.
— Ага — ахуительные стихи. Я от смеха чуть не помер. Как давай ржать, а все на меня — цыкать. Типа че ты ржёшь, это же типа поэзия. А поэт на меня с кулаками: ты, говорит, ни хера в поэзии не смыслишь и я вот сейчас тебе морду набью.
— А ты?
— Ну там все эти дамы пожилые засуетились и кричат: как это, драка в храме искусства! Здесь же книги, культурные люди собрались! А бабки эти, видно по всему, бедные и все косятся на стол: там был стол накрыт, кислое винцо, пару пузырей и какой-то виноград дешевый. Ну, бабки голодные и туда все время посматривали: они бы хоть что искусством бы назвали ради этого винограда.
— Ну а девушка?
— А девушка тоже на меня страшно обиделась и.. ну эт самое…Не дала, кароче. Сказала, что я некультурный человек. Она очень наивная: на мат в жизни сердится, а когда читают в виде стихов, думает, что это искусство. Так я и ушел, не солоно, извини, еб@вши.
— Вася!
— Да ладно, чё ты, как та девушка — я же к ней со всей душой. Не только вот это…ну эт самое, ты понимаешь. Я, может, чувства имел, намерения.
— А этот пьяный поэт тебе малину подпортил?
— Ну да, вышли мы с ней из библиотеки этой сраной, она губки поджала- ни дать ни взять аристократка — и даже проводить себя не позволила. А ведь какой вечер намечался! Она комнату снимает, с подружкой, так подружка куда-то уехала к себе в Молдавию. А я деньжат подкопил чтобы водки хорошей купить, колбасы, то да се…Эх..
— Васька, Васька…
— И не говори, кума. Чтобы мне поэзия жизнь сломала — вот чего я не ожидал конкретно. Вот Есенин, хотя и алкаш был, такую херню, чтобы наезжать на охранника, точно не писал. А писал про Шагане. Тем более девочка эта моя — татарка. Шагане ты моя, Шагане.
И Вася чуть не заплакал))))