«Постоянно тянет за грудь, непонятно, что хочет…»

1392

Какой дурой, конечно, надо было быть, чтобы выйти замуж. Причём за одного. В обиду всем.
Выйти замуж! И при этом ещё жить своим трудом. Иными словами, за дурака выйти. Как это ещё?
ПисАть совсем нет времени.
Он то орёт, то хочет есть, то хочет играть, ночью опять орёт и хочет есть. Постоянно тянет за грудь, непонятно, что хочет.
Спасибо, господи.

Только благодаря тому, что негде сегодня ночевать — могу посвятить время литературе. По тому же принципу, кстати, стала активно заниматься танцами, спортом, шахматы освоила… Всё освоила — лишь бы не видеть любимого человека рядом каждый день.
Он орёт — я сразу в спортзал. Он злится, а я только хорошею. Конечно, далеко не считаю себя красавицей. Но поневоле сейчас пришла к заключению: есть же что- то в этих безумных очертаниях. А пока они есть… пока я думаю, что они есть… всё остальное, включая характер, можно списать на фигуру. На обязательный к ней придаток. И уже брак «с этой помешаной дуррой» не будет казаться ему таким парадоксальным.
Но если серьёзно, не вижу ни одного плюса в замужестве. Для женщин ни одного. Не надо даже туда ходить — ни поддержки, ни понимания, ни денег на маникюр.
До этого у меня было всё. Как я играла на фортепиано! Как заигрывала! Как танцевала! Какие картины писала… Не было мужа — играло воображение. Все, кто видел мои картины, кто меня читал, уверяли на всякий случай, что им всё ясно. Что им всё нравится в этих очертаниях и пятнах от мяса.

Литературная звёздочка фейсбука, роскошные лекции, преподавание в МГУ, первая красавица, украшение России! Знакомство с Быковым, крепкая, мимолётная дружба с Невзоровым, перевернувшее обе жизни. Даже волосы гуще росли. Как я любила их расплетать…
Куда всё делось?!
Вместо этого мне подсунули старика, живущего под предводительством трёх котов, один из которых кошка. А я так воспитана. Считаю, раз замужем, значит чисто грамматически женщина. Готовь, убирай, сиди смотри с ним футбол.
Итог такой: в мужа слито 23 литра супа/мес. Скормлено 14 кг. пюре(чечевица/картофель/тыква). Мясо — 4 кг.+ фрикадельки ручной работы.
И смысл?!
— WER? — как спросил бы Рильке, не переводя.

Прогуляться нельзя, уехать в Ялту нельзя — муж одурел от меня как собачка. Ноет, обижается, канючит.
Он ещё и храпит. Я, значит, не намекая лишний раз на возраст, тайно стала спать в другой комнате. Засыпала с ним, уходила одна. * Потом ставила будильник на 7, чтобы незаметно подложить себя под него утром. Но в тот роковой понедельник он проснулся в 6 и всё узнал. Я крадусь на полусогнутых. Внезапный свет фонаря. Недовольная гримаса, расширенные глаза, стук пальчиков по столу. Думаю, вот… Сидит. Моську выставил. Чего выставил?! Плюнуть мне в неё что ли?! Или чего….
Вот во что обернулось то высокое чувство, которое у меня было к Вячеславу, пока он мне честно изменял. Думаю, хоть изменил бы пошёл что ли. Я бы в это время книгу дописала.
Но это я уже сейчас вынуждена подумать рационально. Раньше не было времени. Спали же всегда в одной кровати. В тесноте, но не в обиде, как говорится. Потом уже я вдруг услышала храп, потом заметила, что ёршиком никто кроме меня не пользуется. Уличила ЕГО в том, что занимается в обществе отрыжкой. Крошки в кровати. Приходит ночью из холодильника, пахнет рыбой. Я их с котом не отличаю просто.
А то придут у нам гости и я задаю вслух примерно такие вопросы, дёргая друзей мужа за оставшиеся волосы: зачем же я женилась на этом старике? Зачем меня заживо похоронили? Где то счастье, на которое я всё променяла?
Вот так всегда было. Ляпнешь, а потом волнуешься. Как бы тебя не выкинули. Как бы он не ушёл. Верёвки прячешь.
И вот сижу сейчас. Сыта корочкой хлеба. Естественно запиваю её кровавыми слезами. Не своими даже. Слава Богу, удар судьбы встречаю в ресторане. И вот думаю, искать квартиру/не искать. Как отобрать своего же кота, который теперь кумир дома и общий ребёнок.
У Чехова есть рассказ «Он и она». Про то, как живут и ненавидят друг друга оперная певица и её любимый муж — пьющий бухгалтер. Она его выбрала благодаря сезонной скидке на русских мужчин. Он её — за талию. Естественно, в данной ситуации я считаю себя певицей.
Всё у них было плохо, по словам Чехова. И только в конце рассказа, они плюют на Чехова и вспоминают от себя. Какие- то такие смешные мелочи, позволяющие эту « любовь» терпеть вечно.
Помимо испанского вина, это:
У него по-прежнему её талия. У неё — пьяные драки супруга. «Любому мог плюнуть в лицо и сказать «вы говорите неправду». За это я его люблю до сих пор.»**
Два дня я пыталась по примеру Чехова выдумать объяснение, в котором Мы друг другу нужны. Очень хотелось уйти из семьи вчера/сегодня.
И вот вспомнила. Однажды, меня чуть не задавила маршрутка. Иду значит, перехожу светофор. Слышу, сзади такса шлёпает. Смотрю, а это не такса, а Слава. Бежит за мной. На середине дороги вытягивает губы, целует, что успел, и бежит обратно. А меня в это время давит маршрутка.
Из меня тогда вырвался клич всех испуганных детей:
— Мама!!!
Так и сейчас.

*строка из ВИА «Гра»
**Вольно приведённая цитата. По памяти.