80 лет исполнилось в этом году моему духовному отчиму, писателю штыком Александр Проханову. Эти скромные нескладные стихи ему. А не вам.

Вот куда вы пойдете, суки, когда пламя войны взовьется, и усталые наши пушки будут «приму» курить в Париже. Мы блины с лопаты и в скатку, на плечо на дорогу в Лондон, завяжи-ка мне, мама, в узел оберег от ранений в кость. Мы под тихую балалайку и под громкую подготовку радиальной цепью по шару, в каждый дом похоронный гость. Ты не жди меня, мама, рано, шире плеч будет в теле рана, мы для дембеля-ветерана из троих соберем комплект. Мы сыны отчизны, не дочери, и за нами вороны в очередь, и свинцовые многоточия подытожат не наш проект. Мы рожались по воле случая, мы сражались за что-то лучшее, чем без закуси без рецепта набояриться в мертвый кал. Не ходите вдоль рвов зловонных, не будите непогребенных, пляска смерти как форма жизни — наш достигнутый идеал.

 

 

От редакции Мэйдэй: подписывайтесь на нас пожалуйста, это очень важно для нас:

Телеграм: t.me/mayday_rocks

Яндекс Дзен: zen.yandex.ru/mayday.rocks

Фэйсбук: facebook.com/mayday.now

Твиттер: twitter.com/MaydayRRRocks