«Они же одни бигмаки едят!..»

Выслала сорок книг в Америку. Огромную коробку.
Укладывала их работница почты, которая уже полгода со мной возится: я все посылаю и посылаю свои книги.
У меня есть и байки про это.
Ну вот, уложили, обмотали изолентой, поставили на весы.
— С вас 3700 (говорит работница).
Какая-то тетка, которая только что подошла и не знала что в коробке, ахнула:
— 3700! Ужас! Лучше бы вы им деньгами.
(Она слышала что я в Америку посылаю).
— Там что, варенье? (спросила тетка). Сало?
— Книги (сказала работница почты).
— О вкусной и здоровой пище (сказала я). С предисловием Микояна.
Тетка зарделась (очевидно, от вдруг прихлынувшей национальной гордости):
— Зачем им такая книга? (сказала она звенящим голосом). Они же одни бигмаки едят! И готовить не умеют…
— Это для русских ресторанов на Брайтоне (сказала я). Как блины печь, как в них икру заворачивать.
Тетка еще больше зарделась:
— Ну да, пусть хоть чему-то поучатся.