«Они помнят, что руки сильнее, когда в них ломы…»

711

Я же теперь вовсю поэт и композитор. Но сам не певец, увы-преувы Пишу лирику, но изредка со дна души поднимается гражданин, негодует и падает обратно. Вот, если кому надо, одну такую дописал, за мелодией стучитесь в личку, наверещу.

Они смотрят на нас из автобусов и «жигулей».
Они едут домой, где на полках дешевый хрусталь.
На их лицах загар от картофельных дачных полей,
На их обуви пыль, их глаза — вороненая сталь.

Они знают, как дорого стоит большое окно.
Они помнят, что руки сильнее, когда в них ломы.
Солнце в небе висит фонарем, и оно
Отделяет наш день от их наступающей тьмы.

Заборы, заборы, заборы, заборы.
Охрана, собаки, решетки, приборы.
Колонны, бассейны, тюльпаны, газоны.
Без надобности не выходим. Из зоны.

Наши деньги мешают им есть и мешают им спать.
Наши дети не видели их и забыли язык.
Мы сидим и следим за окном, и боимся узнать,
Как вязальная спица в руке превращается в штык.

Они роются в жизни, как в мусорном баке коты.
Они терпят, но лучше не ждать и помочь им терпеть.
Есть лекарство для царства от бедности и бедноты,
Оно в наших руках, и оно называется “плеть”.

Заборы, заборы, заборы, заборы.
Машины, старшины, сержанты, майоры.
Ботинки, дубинки, приклады, погоны.
Без надобности не пускаем. Из зоны.