Ехала в маршрутке — с красным чемоданом.
Чемодан я поставила впереди, около шофера — так он и стоял, одинокий бесхозный красный чемодан.
Тут зашла активная тетка и говорит:
— Чей чемодан?
— Мой, — сказала я.
— А в нем что?
— Книги.
— Какие еще книги? — спросила тетка подозрительно.
— Одинаковые.
— Одинаковые книги в одном чемодане?
— Ну да, — сказала я. — Хотите, покажу?
— Давайте, — сказала тетка.
Я открыла чемодан, и тетка увидела три мои одинаковых книги.
— А зачем одинаковые? — спросила она в недоумении.
— А вдруг у них есть какое-то отличие? Вот я их и сверяю.
Тетка как бы незаметно покрутила пальцем у виска.
Потом спросила:
— А про что книги-то?
— Про разное.
— Одинаковые книги про разное? — спросила тетка, явно довольная тем, что поставила меня в тупик.
— Но это же лучше, чем разные — про одинаковое, — произнесла я раздумчиво-философски.
— Не спорю, — вдруг согласилась тетка. — А кто такая эта Диляра Тасбулатова?
— Черт ее знает. Наверно, тетка — судя по имени.
— А может, дядька? — вдруг сказал парень рядом со мной. — А косит под тетку. У меня приятель пишет женские романы и посылает их в разные редакции под именем Шэрон Джонс. Но до Диляры Тасбулатовой фиг додумаешься:наверно, это все-таки настоящее имя.
Тетка говорит:
— Для настоящего это имя тоже какое-то дикое, особенно фамилия. А вот имя я такое даже слышала — у нас в парикмахерской была уборщица Диляра.
— Не Тасбулатова? — спросила я.
— Не-а. Алиева, кажется.
— Может, это ваша уборщица и написала эти книги? — спросил парень.
— Не исключено. Она вообще была какая-то странная. Потом уволилась.
— Точно она, — сказала я. — Она для того и уволилась, чтобы писать. Там, кстати, много про уборщиц всяких и консьержек. Про алкашей тоже есть.
— Фи! — сказала тетка. — И зачем такое читать?
— А вы про что любите читать? — спросила я.
— Про любовь, — убежденно сказала тетка.
— А я – фэнтези, — сказал парень. — А вы — про алкашей и уборщиц? — обратился он ко мне.
— Исключительно. Про любовь мне неинтересно.
Тут тетка завопила, что проехала свою остановку и вышла.
Парень покосился на меня и сказал:
— Я вот тоже про любовь не люблю. Скучно.
И тоже вышел.

(другие истории Диляры здесь)