«Написано человеком, который был уверен, что кончает, как хочет…»
2 декабря, 2018 3:16 пп
Elena Kotova
Не-е, я не жалуюсь, я просто в ярости. Она похожа на серую плёнку, которой затягивают строительные леса. Внутри – разруха и пыль, не виден мир, не хватает воздуха, — всё осталось снаружи. А я внутри. Вдвоём с яростью.
МНЕ! ЗАПРЕТИЛИ!! КУРИТЬ!!!
Я курю уже больше тридцати лет, конкретно с восьмого класса. Не слушаю умников, твердящих, как это вредно. Моему организму не вредно. Ему нравится, что я курю, ему клёво, он с каждым годом только здоровеет. Человек же имеет право на индивидуальность. И организм имеет право. Мы с ним жили в гармонии. Чихали на надписи на пачках сигарет, что, мол, курящая женщина кончает раком. Нет уж! Как хотим, так и кончаем.
И тут – ощущение конца. Прямо, по моему любимому роману Джулиана Барнса The sense of an ending. Название неталантливо перевели на русский, как «Предчувствие конца». Сочли, видимо, точный перевод непристойно-фаллической ассоциацией. Но смысл-то вовсе не в предчувствии, а именно в ощущении. Ощущении утраты всего – сил, надежд, желаний….
В середине января у меня плановая операция с пересадкой ткани на ноге. Врачи моих прав на индивидуальность знать не желают. Микрохирург, выкатив глаза, прорычал: «Курите? Бросить сегодня же! Не думайте, что нас можно обмануть, мы сможем распознать, курите ли вы. Не бросите – не будет никакой операции, мы же сосуды должны сшивать…» И дальше в том же духе.
Не-е, я не жалуюсь…. Мучительно ищу, что делать.
Конечно, можно спать, во сне курить не хочется. Опять же зима, холод, то-сё… Но полтора месяца спать – я ж не медведь.
Ещё можно есть, за едой тоже особо к сигарете не тянет. Но нельзя же есть всё время, что не спишь! Каждое утро – даже если это за полдень – проснувшись, вставать на весы и видеть там страшные цифры? Это тот же конец, вид сбоку.
Мы же, стройные девушки, знаем рецепт юного облика до глубокой старости: морковный сок с утра, кусок рыбы с салатом между ланчем и ужином и всё. До конца дня дальше только шампанское, кофе и курить. На крайняк можно есть бумажные салфетки: целлюлоза очищает организм и на время создает ощущение сытости, говорю вам со знанием дела.
Кофе тоже не помогает. Кофе без сигареты – деньги на ветер. Злая насмешка и профанация процесса. Шампанское, впрочем, тоже. Вчера вечером искала спасение в виски – друг оставил в подарок шикарный сингл малт. Auchentoshan 12-летний, моя любимая выдержка. Влила в себя две трети стакана – пустой перевод продукта, ещё сильнее курить захотелось.
Не-е, я не жалуюсь, размышляю просто.
Кроме спать и есть, можно ещё… летать на самолете. Там не покурить, и мы с этим уже смирились. Хотя, признаём честно, — слабину дали. Надо было настаивать на своих правах человека и угнетённого меньшинства. Теперь уж не исправить. Теперь, пока летишь, в голове даже мыслей нет насчет покурить. Я в Японию четырнадцать часов летела, и ничего, не мучилась. Правда, в самолете, особенно если бизнесом, всё время либо ешь, либо спишь, либо кино смотришь.
Но я ж не могу полтора месяца летать, никаких денег не хватит, особенно, если бизнесом. А всё время, которое не летишь, опять спать или есть? Тоже не вариант…
Обчиталась тупых статей в Интернете, как легче бросить курить. Пишут, что бросать нужно разом и тут же выбросить все аксессуары. Идиоты, у меня одна пепельница Versace, вторая – хрусталь, третья – керамика ручной работы из Мексики, арт-объект, считай. Могу выкинуть только зажигалки. Но не выкидываю — страшно сжигать мосты. Вдруг форс-мажор. Не знаю, какой, что пристали… Непреодолимой силы, вот, какой. Не от плиты же тогда прикуривать, это уже голимое днище.
Пишут, надо на что-то переключаться. На что? Убираться в доме, разбирать бумаги, выбрасывать шмотки, которые уже лет пять как не носишь, или еще какую-то хрень придумать – это прямой путь к депрессии. Ещё – пишут — спорт помогает, так я и делаю упражнения ради той же ноги, через боль, через слезы. А теперь еще и экзистенциальные муки добавились.
Говорят, помогает уйти в работу. Наверное. Была бы укладчицей шпал или водителем трамвая, укладывала бы и водила в две смены. Чтоб потом сразу спать. Но я же не шпалы укладываю, а пишу.
Это и есть самая жуть! Писать и при этом не курить, невозможно в принципе.
Давайте, смейтесь, скажите мне, что это рефлекс собачки Павлова… Глумитесь над чужим горем! Делитесь полезными советами. Рассказывайте, как будет клёво через пару недель, — вспыхнут все краски, обострятся рецепторы вкусов и запахов. Давайте, я стерплю. Раз терплю существование без сигарет уже неделю. Только пусть хоть один расскажет мне, как можно писать, не куря.
Не могут в голове рождаться мысли и эмоции, когда все внутреннее пространство занят одним – сигарету бы в рот сунуть. Нет сил осмысливать события, сплетать их в драму текста. Какая, к черту, драма, когда она совсем в другом. Вы отдуплитесь своими советами, и забудете меня. Я умру в одиночестве, и мой труп найдут через неделю. Меня лишили сил писать. Задорно, не уныло, с куражом. Не так, как написана эта заметка. Она написана человеком, который был уверен, что кончает, как хочет. А теперь живёт с ощущением конца.
Elena Kotova
Не-е, я не жалуюсь, я просто в ярости. Она похожа на серую плёнку, которой затягивают строительные леса. Внутри – разруха и пыль, не виден мир, не хватает воздуха, — всё осталось снаружи. А я внутри. Вдвоём с яростью.
МНЕ! ЗАПРЕТИЛИ!! КУРИТЬ!!!
Я курю уже больше тридцати лет, конкретно с восьмого класса. Не слушаю умников, твердящих, как это вредно. Моему организму не вредно. Ему нравится, что я курю, ему клёво, он с каждым годом только здоровеет. Человек же имеет право на индивидуальность. И организм имеет право. Мы с ним жили в гармонии. Чихали на надписи на пачках сигарет, что, мол, курящая женщина кончает раком. Нет уж! Как хотим, так и кончаем.
И тут – ощущение конца. Прямо, по моему любимому роману Джулиана Барнса The sense of an ending. Название неталантливо перевели на русский, как «Предчувствие конца». Сочли, видимо, точный перевод непристойно-фаллической ассоциацией. Но смысл-то вовсе не в предчувствии, а именно в ощущении. Ощущении утраты всего – сил, надежд, желаний….
В середине января у меня плановая операция с пересадкой ткани на ноге. Врачи моих прав на индивидуальность знать не желают. Микрохирург, выкатив глаза, прорычал: «Курите? Бросить сегодня же! Не думайте, что нас можно обмануть, мы сможем распознать, курите ли вы. Не бросите – не будет никакой операции, мы же сосуды должны сшивать…» И дальше в том же духе.
Не-е, я не жалуюсь…. Мучительно ищу, что делать.
Конечно, можно спать, во сне курить не хочется. Опять же зима, холод, то-сё… Но полтора месяца спать – я ж не медведь.
Ещё можно есть, за едой тоже особо к сигарете не тянет. Но нельзя же есть всё время, что не спишь! Каждое утро – даже если это за полдень – проснувшись, вставать на весы и видеть там страшные цифры? Это тот же конец, вид сбоку.
Мы же, стройные девушки, знаем рецепт юного облика до глубокой старости: морковный сок с утра, кусок рыбы с салатом между ланчем и ужином и всё. До конца дня дальше только шампанское, кофе и курить. На крайняк можно есть бумажные салфетки: целлюлоза очищает организм и на время создает ощущение сытости, говорю вам со знанием дела.
Кофе тоже не помогает. Кофе без сигареты – деньги на ветер. Злая насмешка и профанация процесса. Шампанское, впрочем, тоже. Вчера вечером искала спасение в виски – друг оставил в подарок шикарный сингл малт. Auchentoshan 12-летний, моя любимая выдержка. Влила в себя две трети стакана – пустой перевод продукта, ещё сильнее курить захотелось.
Не-е, я не жалуюсь, размышляю просто.
Кроме спать и есть, можно ещё… летать на самолете. Там не покурить, и мы с этим уже смирились. Хотя, признаём честно, — слабину дали. Надо было настаивать на своих правах человека и угнетённого меньшинства. Теперь уж не исправить. Теперь, пока летишь, в голове даже мыслей нет насчет покурить. Я в Японию четырнадцать часов летела, и ничего, не мучилась. Правда, в самолете, особенно если бизнесом, всё время либо ешь, либо спишь, либо кино смотришь.
Но я ж не могу полтора месяца летать, никаких денег не хватит, особенно, если бизнесом. А всё время, которое не летишь, опять спать или есть? Тоже не вариант…
Обчиталась тупых статей в Интернете, как легче бросить курить. Пишут, что бросать нужно разом и тут же выбросить все аксессуары. Идиоты, у меня одна пепельница Versace, вторая – хрусталь, третья – керамика ручной работы из Мексики, арт-объект, считай. Могу выкинуть только зажигалки. Но не выкидываю — страшно сжигать мосты. Вдруг форс-мажор. Не знаю, какой, что пристали… Непреодолимой силы, вот, какой. Не от плиты же тогда прикуривать, это уже голимое днище.
Пишут, надо на что-то переключаться. На что? Убираться в доме, разбирать бумаги, выбрасывать шмотки, которые уже лет пять как не носишь, или еще какую-то хрень придумать – это прямой путь к депрессии. Ещё – пишут — спорт помогает, так я и делаю упражнения ради той же ноги, через боль, через слезы. А теперь еще и экзистенциальные муки добавились.
Говорят, помогает уйти в работу. Наверное. Была бы укладчицей шпал или водителем трамвая, укладывала бы и водила в две смены. Чтоб потом сразу спать. Но я же не шпалы укладываю, а пишу.
Это и есть самая жуть! Писать и при этом не курить, невозможно в принципе.
Давайте, смейтесь, скажите мне, что это рефлекс собачки Павлова… Глумитесь над чужим горем! Делитесь полезными советами. Рассказывайте, как будет клёво через пару недель, — вспыхнут все краски, обострятся рецепторы вкусов и запахов. Давайте, я стерплю. Раз терплю существование без сигарет уже неделю. Только пусть хоть один расскажет мне, как можно писать, не куря.
Не могут в голове рождаться мысли и эмоции, когда все внутреннее пространство занят одним – сигарету бы в рот сунуть. Нет сил осмысливать события, сплетать их в драму текста. Какая, к черту, драма, когда она совсем в другом. Вы отдуплитесь своими советами, и забудете меня. Я умру в одиночестве, и мой труп найдут через неделю. Меня лишили сил писать. Задорно, не уныло, с куражом. Не так, как написана эта заметка. Она написана человеком, который был уверен, что кончает, как хочет. А теперь живёт с ощущением конца.