Метель
19 января, 2024 6:09 пп
Диляра Тасбулатова
Диляра Тасбулатова:
Сегодня я еще в гости ходила к очень симпатичной даме. Дама живет в самом центре на Большой Бронной и я решила пойти от метро Пушкинская пешком.
Но началась метель, к тому же ветер со снегом били прямо мне в морду и забрасывали меня назад. Так что, можно сказать, я не шла, а крутилась на месте. Не то чтобы волчком, куда мне, а таким слегка уставшим от всего пожилым медведем, замордованным в цирке и выброшенным за ненадобностью — так я выгляжу в этой своей коричневой дубленке.
Мне уже начало казаться, что я не дойду. Но и обратно идти было невозможно, а вызвать такси — тоже сложно, в центре плохо работает или вапще не работает навигация, дядь Вова говорят чегой-то боится: видимо, меня, которая и так на ногах не стоит. Собянинская плитка тоже не способствовала моему быстрому передвижению, там, говорят, не только я, практически инвалид, заслуженные гимнасты РФ все ноги себе переломали.
И тут вдруг ко мне в лицо заглянул какой-то дядька с припорошенным снегом ресницами и бровями и красным, как будто специально подкрашенным, носом, как у пьяного в дым деда Мороза. Таких я боялась в детстве на елках.
— Здравствуйте! — сказал дядька.
(Ура — подумала я, это, наверно, мой подписчик, щас я повисну у него на руке и дойду, такое уже со мной случалось, подписчики меня иногда спасали, честно).
Но дядька оказался совсем не подписчик:
— Небось (сказал он разочарованно, увидев мое нерусское лицо), и вы не знаете, где Спиридоновка? (Впрочем в центре и русские ничего не знают)
— Я только что приехала из Магадана, — сказала я печально.
Дядька внезапно сказал:
— А я из Норильска.
— И зачем мы сюда приехали? — сказала я еще более печально. — лучше бы поехали в Таиланд. Или хотя бы в Туркмению.
— Я тоже так думаю, — философски сказал дядька и мигом растворился в снежном вихре.
Так что мне пришлось преодолеть еще дома три, на что у меня ушло примерно полчаса, пока я не попала туда, куда мне нужно.
Но дойдя до нужного места я вспомнила, что номер кода ворот у меня в телефоне. Роясь в сумке и найдя наконец телефон, я уронила его в снег. И стала на карачках искать.
Зрелище было не очень — какой-то медведь стоит на карачках и роет лапами снег. Как будто готовит себе берлогу посреди столицы нашей необъятной родины. В самом ее, можно сказать, сердце.
Тут в воротам подошла шикарная девица в белоснежной норковой шубе и белых сапогах с оторочкой. И в такой боярской белой же шапке. Не девица, а просто загляденье, по типу Россия щедрая душа.
Девица спросила меня строго (в таких домах подобные мне не живут, она потому и подумала, что я пьяная и валяюсь заслоняя ей ворота), — что я здесь делаю.
— Радуюсь метели, — сказала я ей. — Лежа.
— Пропустите меня, — сказала девица. — А то я вызову милицию.
— Вызовите пожалуйста. Милиция поможет мне встать.
— Блд, — неожиданно сказала девица и протянула мне руку.
— Если бы, — сказала я. — Всё в прошлом.
— Зачем вы сюда идете? — спросила она, с презрением глядя на мою жалкую дубленку и дешевую вязаную шапку.
— Погреться (сказала я смиренно и подумала, вот будет номер если мы идем в одну квартиру, такое со мной тоже бывало. Или хотя бы в соседнюю).
Так оно и вышло: мы обе зашли в один подъезд, притом что код набрала я. Она выжидала, уверенная, что кода я не знаю.
И тут со второго этажа раздался, пока мы поднимались (там нет лифта), мелодичный голос моей знакомой, роскошной дамы, к которой я шла в гости:
— Дорогая, как я рада что вы наконец добрались.
Девица опешила, оставшись стоять с открытым ртом — квартир там мало, дом старинный и все друг друга знают. Голос она узнала, а ее квартира была на первом этаже. Открывая роскошную дверь высотой метра в три, девица постоянно оглядывалась, с недоумением наблюдая, как пьяная по ее мнению тетка в жалкой дубленке медленно поднимается по лестнице.
Диляра Тасбулатова
Диляра Тасбулатова:
Сегодня я еще в гости ходила к очень симпатичной даме. Дама живет в самом центре на Большой Бронной и я решила пойти от метро Пушкинская пешком.
Но началась метель, к тому же ветер со снегом били прямо мне в морду и забрасывали меня назад. Так что, можно сказать, я не шла, а крутилась на месте. Не то чтобы волчком, куда мне, а таким слегка уставшим от всего пожилым медведем, замордованным в цирке и выброшенным за ненадобностью — так я выгляжу в этой своей коричневой дубленке.
Мне уже начало казаться, что я не дойду. Но и обратно идти было невозможно, а вызвать такси — тоже сложно, в центре плохо работает или вапще не работает навигация, дядь Вова говорят чегой-то боится: видимо, меня, которая и так на ногах не стоит. Собянинская плитка тоже не способствовала моему быстрому передвижению, там, говорят, не только я, практически инвалид, заслуженные гимнасты РФ все ноги себе переломали.
И тут вдруг ко мне в лицо заглянул какой-то дядька с припорошенным снегом ресницами и бровями и красным, как будто специально подкрашенным, носом, как у пьяного в дым деда Мороза. Таких я боялась в детстве на елках.
— Здравствуйте! — сказал дядька.
(Ура — подумала я, это, наверно, мой подписчик, щас я повисну у него на руке и дойду, такое уже со мной случалось, подписчики меня иногда спасали, честно).
Но дядька оказался совсем не подписчик:
— Небось (сказал он разочарованно, увидев мое нерусское лицо), и вы не знаете, где Спиридоновка? (Впрочем в центре и русские ничего не знают)
— Я только что приехала из Магадана, — сказала я печально.
Дядька внезапно сказал:
— А я из Норильска.
— И зачем мы сюда приехали? — сказала я еще более печально. — лучше бы поехали в Таиланд. Или хотя бы в Туркмению.
— Я тоже так думаю, — философски сказал дядька и мигом растворился в снежном вихре.
Так что мне пришлось преодолеть еще дома три, на что у меня ушло примерно полчаса, пока я не попала туда, куда мне нужно.
Но дойдя до нужного места я вспомнила, что номер кода ворот у меня в телефоне. Роясь в сумке и найдя наконец телефон, я уронила его в снег. И стала на карачках искать.
Зрелище было не очень — какой-то медведь стоит на карачках и роет лапами снег. Как будто готовит себе берлогу посреди столицы нашей необъятной родины. В самом ее, можно сказать, сердце.
Тут в воротам подошла шикарная девица в белоснежной норковой шубе и белых сапогах с оторочкой. И в такой боярской белой же шапке. Не девица, а просто загляденье, по типу Россия щедрая душа.
Девица спросила меня строго (в таких домах подобные мне не живут, она потому и подумала, что я пьяная и валяюсь заслоняя ей ворота), — что я здесь делаю.
— Радуюсь метели, — сказала я ей. — Лежа.
— Пропустите меня, — сказала девица. — А то я вызову милицию.
— Вызовите пожалуйста. Милиция поможет мне встать.
— Блд, — неожиданно сказала девица и протянула мне руку.
— Если бы, — сказала я. — Всё в прошлом.
— Зачем вы сюда идете? — спросила она, с презрением глядя на мою жалкую дубленку и дешевую вязаную шапку.
— Погреться (сказала я смиренно и подумала, вот будет номер если мы идем в одну квартиру, такое со мной тоже бывало. Или хотя бы в соседнюю).
Так оно и вышло: мы обе зашли в один подъезд, притом что код набрала я. Она выжидала, уверенная, что кода я не знаю.
И тут со второго этажа раздался, пока мы поднимались (там нет лифта), мелодичный голос моей знакомой, роскошной дамы, к которой я шла в гости:
— Дорогая, как я рада что вы наконец добрались.
Девица опешила, оставшись стоять с открытым ртом — квартир там мало, дом старинный и все друг друга знают. Голос она узнала, а ее квартира была на первом этаже. Открывая роскошную дверь высотой метра в три, девица постоянно оглядывалась, с недоумением наблюдая, как пьяная по ее мнению тетка в жалкой дубленке медленно поднимается по лестнице.