В День Благодарения

Получил письмо по и-мейлу от одного известного, талантливого писателя. Ни мне от него, ни ему от меня ничего не нужно.

Я выслал ему несколько своих книг, и в ответ он написал мне следующее: «Дорогой Геннадий, признаюсь: два последних дня я читал Ваши стихи, был погружен в Ваш поэтический мир. Это были незабываемые дни — как незабываем Ваш поэтический голос. Душевное спасибо Вам за Ваши книги! Слава Богу, что через восемнадцать лет («жизнь спустя») Вы вернулись к стихам.»
Восемнадцать лет, с 1993 по 2011 годы, я занимался только журналистикой и эссеистикой, и не написал ни одного, практически, стихотворения.
Я даже не сразу сообразил, как на такое письмо отвечать. В наше время, когда слова доброго от коллеги по цеху не услышишь, а искренность проходит по разряду атавизмов, такие внимание, доброта, открытость и расположенность вызывают архаические чувства, вроде бесконечной благодарности и веры в нормальные человеческие отношения.
Что сегодня, похоже, на вес золота.
Мне повезло: несколько унций из этого золотого запаса достались от малознакомого и достойного человека. Чего и всем желаю.
Я благодарю всех, кто прочитал эти строки. Надеюсь, ваше настроение не ухудшилось.
Я благодарю всех сегодня за то, что у меня есть возможность высказать вам слова благодарности в этот День — просто за то, что вы есть, что вы читаете то, что я пишу на ФБ, о чем думаю. За то, что я читаю то, о чем пишете вы и о чем думаете ежедневно.
Просто благодарю вас за то, что мы уже столько лет вместе.
Happy Thanksgiving!