«Бык устал от матадора…»

Что ногой зигзаги чертит,
Тряпкой бешено трясет,
Что он носится со смертью
Да никак не принесет?..

Бык израненною кожей
Всею чувствует: пора.
Смерть пораньше, смерть попозже…
Что за глупая игра!

Что бравировать отвагой
И затягивать сюжет,
Ждать, поигрывая шпагой?
Разом в горло — и привет.

Смерть твоя под носом кружит,
Что валандаешься с ней?
Дальше будет только хуже:
И противней и больней.

Но пока дрожат колени,
Бьется музыка в крови,
Будешь бегать по арене,
Хоть ты сам быком реви.

Шоу начато не нами,
И не нам его прервать.
Нам — сходиться временами,
Драться, плакать, доживать.