«Всё, кроме старых голубых джинсов…»

1161

 

Сижу на удивление трезвый после корпоратива, смотрю назад на этот пиздецовый год и такой блюз продирает…

Мне тут напомнили поговорку немецкую надысь, о том, что свобода — это когда дети выросли, а собака сдохла…

Ну да…

И любовь ещё куда то свалила.

И даже не сказала, сука, когда вернется.

Всегда она так. Свалит, когда больше всего нужна.

Да куда она денется, пошляется и опять вернётся. Искать — бессмысленно.

Кажется, вот она, догонишь в толпе, дёрнешь за рукав, обернётся, вот же ж, прижмёшь, в глаза заглянешь — нет, обознался…

Плетёшься домой, ждать. Может, позвонит.

А пока — вискаря вдохнуть, глоток-два, и что-то там очень родное, про старые голубые джинсы. Но не зизитопа сегодня, а слепого парня, который сыграл самого себя в «Придорожном заведении». Может и мне отбить как Патрику Свэйзи, какую-нибудь классную девчонку у зажравшегося мафиози?.. А чо остается — разобрали мафиози всех классных девчонок, беда прям…

Нет. Всё-таки я не совсем уж трезвый, видать с корпоратива приехал… Или виски всосался. В общем, всё хуйня. Всё, кроме старых голубых джинсов. Впрочем, джинсы — тоже хуйня…