«Ни одна пишущая женщина не зарубила мужа топором…»
15 февраля, 2017 11:35 дп
Ольга Роева
Ольга Роева:
Продолжаю публиковать свои эссе из серии «скрытое золото литературы». К 14февраля. По поводу любви.
О настоящей любви я знаю немного и всего несколько месяцев. До этого, кого и куда я только не любила. И меня любили.
Но на малоинтересных условиях.
Я же, хочу предупредить, влюбляюсь необратимо и продуктивно. 1000 строчек на один сеанс любви. Сейчас так смотрю… специально я что ли выбирала таких непуганых идиотов? Все как один побуждали браться за перо. Это хорошо. Это лучше, чем за перочинный ножик.
Ни одна пишущая женщина не зарубила мужа топором. Все мужья вешались и стрелялись как- то самостоятельно. И о любви к себе читали не по алым губам, а из сочинений.
Раньше я не понимала в любви так глубоко. Была невинна и опасалась венерических болезней.
Сейчас кое-что могу прояснить…
А именно, всё в жизни женщины меняется, когда начинаешь относиться к мужчине как к прямоходящему человеку. Даже если основную часть времени оно ползает и курлычет. И внезапно приезжает ночью из холодильника с запахом шпрот.
Любовь — это эхо. Он пошутил, ты посмеялась. Ты замахнулась — он пошутил, бухнулись вместе в снег, в кровать, куда угодно. Всё весело.
Любимому другу ты никогда не скажешь «неси цветы», и «я тебя!». Молодому человеку ты скажешь про всё это сковородкой по голове.
С другом всё проще. И когда проходит любовь с проникновением, остаётся просто любовь. Когда ты в ужасе представляешь, что можешь обогнуть всю планету, а всё равно не найти такого пузатого карлика. Даже не надо для профилактики уходить к другому. Друг дорог и так. Без доказательств.
Говоришь господу спасибо. И ложишься спать, ожидая новых чудес .
Ольга Роева
Ольга Роева:
Продолжаю публиковать свои эссе из серии «скрытое золото литературы». К 14февраля. По поводу любви.
О настоящей любви я знаю немного и всего несколько месяцев. До этого, кого и куда я только не любила. И меня любили.
Но на малоинтересных условиях.
Я же, хочу предупредить, влюбляюсь необратимо и продуктивно. 1000 строчек на один сеанс любви. Сейчас так смотрю… специально я что ли выбирала таких непуганых идиотов? Все как один побуждали браться за перо. Это хорошо. Это лучше, чем за перочинный ножик.
Ни одна пишущая женщина не зарубила мужа топором. Все мужья вешались и стрелялись как- то самостоятельно. И о любви к себе читали не по алым губам, а из сочинений.
Раньше я не понимала в любви так глубоко. Была невинна и опасалась венерических болезней.
Сейчас кое-что могу прояснить…
А именно, всё в жизни женщины меняется, когда начинаешь относиться к мужчине как к прямоходящему человеку. Даже если основную часть времени оно ползает и курлычет. И внезапно приезжает ночью из холодильника с запахом шпрот.
Любовь — это эхо. Он пошутил, ты посмеялась. Ты замахнулась — он пошутил, бухнулись вместе в снег, в кровать, куда угодно. Всё весело.
Любимому другу ты никогда не скажешь «неси цветы», и «я тебя!». Молодому человеку ты скажешь про всё это сковородкой по голове.
С другом всё проще. И когда проходит любовь с проникновением, остаётся просто любовь. Когда ты в ужасе представляешь, что можешь обогнуть всю планету, а всё равно не найти такого пузатого карлика. Даже не надо для профилактики уходить к другому. Друг дорог и так. Без доказательств.
Говоришь господу спасибо. И ложишься спать, ожидая новых чудес .