У нас во дворе открылся магазин для животных, называется «Братья наши меньшие».
Петрович говорит:
— Это про кого?
— Про алкашей, Петрович (говорю я).
— А я думал, про негров (мстительно говорит Петрович, который совсем не расист, а просто болван: это я про него писала байку, как ему «срёт» какой-то «негритенок», типа Обама).
— Они, Петрович, бОльшие. Выше ростом и покрасивше тебя будут.
— Кому что нравится (философски замечает Петрович, низкорослый и спившийся). Вот тебе кто больше нравится — Обама или Путен?
Я молча улыбаюсь.
Петрович вдруг говорит с горечью:
— Ты права, ихний красивше. Хоть и черный, бля…
— Переживаешь за белую расу, Петрович?
Петрович вдруг наклоняется ко мне интимно и говорит:
— Ты тут негритяночку не видела, с ребенком ходит (есть у нас такая, в Куркино живет)
— И что?
— Ммм….Мечта, а не баба. У нас таких отродясь не бывало.
— Есть хорошенькие.
Петрович махнул рукой:
— Есть-то есть, но какие-то они не такие… А эта, что твоя лань — ПЕРЕГИБЧАТАЯ вся.
— Ты, Петрович, поэт.
Петрович опять выдал:
— Поэт с писателем — сила.
— Тандем?
— Ага. Типа банда.

(сайт Диляры)